Neues aus der Reihe: Bücher im Digitalen Zeitalter

In Wahrheit ist das Medium Buch ja noch lange nicht ausgereizt. Das obige Beispiel stammt aus dem französischen Verlagshaus éditions volumiques, das sich die Erforschung neuer Buchformen unter Berücksichtigung der Technologien des Digitalen Zeitalters zur Aufgabe gemacht hat.

Das Besondere an diesem Prototyp eines Buches ist seine sich beim Lesen ergebende, labyrinthische Struktur: Aus jeder neuen Seite ergeben sich drei Möglichkeiten, insgesamt gibt es, sagen sie, 3 hoch 6 = 729 Varianten.

Andere Ideen der éditions volumiques umfassen ein Buch, das nach dem Öffnen unlesbar wird, und eines, das von alleine umblättern kann.

(Via Papier Gaché)

Im “Forum” der heute zu Ende gegangenen Berlinale lief die Neuverfilmung eines Klassikers der japanischen Arbeiterliteratur: Takiji Kobayashis Krabbenfischer, von 1929.

Wie oft passiert das schon: Ein Buch wird zum Bestseller, 80 Jahre nach der Erstveröffentlichung. So geschehen mit Takiji Kobayashis Kanikōsen (dt.: Krabbenfischer). In der grassierenden Wirtschaftskrise des Jahres 2008 war Kobayashis Revolutions-Parabel plötzlich so gefragt wie nie. Mit ausgelöst hatte das späte Revival ein Artikel in der Mainichi Shimbun vom 9. Januar 2008, der Kobayashis Aktualität beschwor. Etliche Medien zogen nach, und so wurde ein regelrechter “Kanikōsen-Boom” ausgelöst. (Vgl. hier.) Bis Mitte 2008 musste die Shinchosha Publishing Company daraufhin unerhörte 50000 Exemplare der Krabbenfischer nachdrucken, um der Nachfrage gerecht zu werden.

Dieser Erfolgsgeschichte, die sich selbst liest wie eine kleine Revolution, trägt nun eine Neuverfilmung von Kanikōsen Rechnung. Nachdem der Roman erstmals 1953 verfilmt und 2006 eine Manga-Version publiziert wurde, stellte Regisseur Hiroyuki Tanaka, genannt Sabu, seine Version Anfang der Woche im “Forum” der diesjährigen Berlinale vor. (Ein kurzer Trailer findet sich hier.)

Die somit nun in Berlin angelangte Ereigniskette tangiert unmittelbar eine vor kurzem auf Gold aufgeworfene Frage: Ob in Zeiten der weltweiten Wirtschaftskrise und der stetigen Abnahme klassischer Arbeit wir nicht eine neue Arbeiterliteratur bräuchten, und wenn ja, wie diese aussehen und welche Formen diese annehmen könnte. In Japan scheint diese Frage bereits beantwortet: Ja! Wir brauchen, und wenn es keine neue Arbeiterliteratur gibt, nehmen wir die alte!

Takiji Kobayashi (1903-1933) gilt als Held der japanischen Arbeiterliteratur, Puroretaria bungaku. Seine Revolutionsgeschichte erzählt von einer Gruppe Arbeiter, die auf einem Krabbenkutter ausgebeutet und von ihrem Kapitän sadistisch misshandelt werden. In sowjetischen Gewässern (natürlich!) organisieren sich die Arbeiter und revoltieren — mit Erfolg. Später wird der Aufstand jedoch von Soldaten niedergeschlagen. Kobayashi ist der damals verbotenen Kommunistischen Partei Japans später selbst, allerdings erst nach Erscheinen der Krabbenfischer, 1931, beigetreten. 1933 wurde er von der Geheimpolizei Tokkō in eine Falle gelockt, gefoltert und ermordet.

Man kann nur hoffen, dass die bei uns nach wie vor vergriffenen Krabbenfischer (nur von Zeit zu Zeit für über 100 Euro bei Ebay zu haben) demnächst neu übersetzt und herausgegeben werden. Solange muss sich der des japanischen Originaltextes nicht mächtige Leser an die deutsche Online-Version halten, die Nemesis, ein sozialistisches Archiv für Belletristik, hier bereitstellt. Dort findet sich auch Kobayashis Erzählung Der 15. März 1928, in der Übersetzung eines deutsch-japanischen Kollektivs von 1931.

Foto: Takiji Kobayashi (1903-1933)

Es ist ja allen klar, dass es in den USA mal wieder schneller abläuft. Und dass der Fortschritt mal wieder mit 1-2 Jahren Verspätung in Europa und dann noch später in Deutschland ankommen wird. Hier nämlich wird erstmal oberkritisch alles beäugt, bis man sich dann auch endlich traut. Das war ja schon immer so. Mit den Video-Kassetten. Mit den Comics. Mit den Mobiltelefonen. Mit den Social Networking-Plattformen. Und jetzt halt mit den E-Books. Zu allem Überfluss haben wir ja noch den Buchdruck erfunden, deshalb werden wir sie noch später bekommen. Aber egal. Irgendwann sind die E-Bücher da, und dann gewöhnen sich plötzlich alle daran, und viele werden ihre ollen, vergilbten Bücher auf den Kompost werfen. Oder halt beim nächsten Umzug auf der Straße stehen lassen.

Alle wissen auch, dass dann so was ähnliches passieren wird, wie mit den Schallplatten: Irgendwann wird es ein Buchdruck-Revival geben, und die Zahl der Gedrucktbuchliebhaber wird wieder zunehmen. Kleine Independent-Verlage werden aus dem Boden schießen und alte, verrostete Druckerpressen vom Schrottplatz holen, wieder flott machen und damit bibliophile Ausgaben im Tiefdruck-Verfahren ins handgeschöpfte Papier prägen, und die Seiten wird man seitlich aufschneiden müssen, um sie lesen zu können. Es wird wieder sein wie früher, nur irgendwie elitärer, luxuriöser und nosthalgischer.

Was dann aber verschwunden sein wird, oder nur noch bei einer Handvoll Sammlern die Runde macht, ist eine Kategorie Buch, der heute kaum jemand Beachtung schenkt: das Buch mit alten Notizen darin. Ein besonderes Beispiel hält der Blogger Nick O’Leary schon jetzt bereit: eine Ausgabe des Spionage-Thrillers The Content Assignment, von Holly Roth (Penguin Books, 1954). Die Handlung ist im Kalten Krieg angesiedelt und erzählt aus Perspektive des britischen Reporters John Terrant wie er der mysteriösen Ellen Content (haha!) auf der Spur ist, mit der er zuvor eine kurze Affaire wo hatte? Genau: in Berlin! O’Leary sagt, er hätte das Buch über seine Eltern von seiner Großmutter bekommen, und vorher habe es einer (ihm unbekannten) Gwladys O Williams gehört. Schon diese ‘Genealogie’ ist toll (und bei einem E-Book kaum vorstellbar), aber noch besser wird es, weil Ms. O Williams mit Kugelschreiber verstreut im Buch eine Menge Anmerkungen und Kommentare hinterlassen hat…

… die aus dem schnöden Thriller nun ein wertvolles, zeitgeschichtliches Dokument voller Ambivalenzen machen! Und hat Gwladys O Williams nicht recht mit ihren Anmerkungen?

“Fools” und “insulting” notiert Ms. Williams auf anderen Seiten (“no-one is safe from her pen”, merkt dazu wiederum O’Leary in seinem Blog an), verteidigt auch die “Russians”, die vor allem unfair dargestellt seien, um schließlich den Satz “the Americans are our friends” mit den Worten zu kommentieren: “Now I wonder”! Das Beste aber ist ein empörtes Zwischenfazit: “Oh Scottland Yard what a disgrace to Britain you are!” steht da und ist — wie zur Bekräftigung — unterzeichnet mit: “O. Williams”.

Die Geschichte geht aber noch weiter und nimmt an Dramatik zu! Nachzulesen bei Nick O’Leary, hier. Toll!

Wer hat auch so ein Buch zu Hause?

Fotos: knolleary

Portrait eines Kölner Sammlers, wie es nur wenige gibt

Vor Tagen las ich in der Zeitung über Reiner Speck. Seitdem geht er mir nicht mehr aus dem Kopf. Schon die Fotografie (die wir nebenstehend reproduziert haben) hatte es mir angetan. Dr. Speck, in einem karierten Sakko, sitzt in einer geräumigen Bibliothek (nicht auf dem Bild), in einem Leder-Fauteuil. Die rechte Hand in einem Buch. Zu seinen Füßen: ein großer Dobermann/ Dogge/ Gefährlicher Schlosshund (da kenne ich mich nicht so aus). Beide blicken lässig, Speck aber auch irgendwie unsicher in die Kamera (der Hund an ihr vorbei, vielleicht auf eine Wurst). Specks Augen sind, auf diesem Foto, bemerkenswert schwarz, und er trägt einen Schnurrbart wie Marcel Proust. Und das ist kein Zufall. Speck ist Sammler — Sammler und Publizist. “Gleich zwei Traumberufe”, dachte ich mir.

Reiner Specks Bibliothek, soweit auf dem Foto zu sehen (bzw. auf unserer Reproduktion leider nicht zu sehen — wir müssen sie uns vorstellen), enthält große Bildbände, edel gebundene Prachtausgaben und großformatige Gesammelte Werke, bis unter die Decke. Vor allem birgt sie noch zwei Unter-Bibliotheken, die zugleich, wie ich gelesen habe, ihre “Herzkammern” sind. Deshalb tragen sie auch eigene Namen: die Bibliotheca Proustiana und die Bibliotheca Petrarchesca Reiner Speck. Sie enthalten Seltenes vom italienischen Dichter Francesco Petrarca und Handschriften des französischen Kollegen Proust. Von Petrarca besitzt Speck “illuminierte Handschriften, köstliche Drucke” sowie “Ausgaben berühmter Vorbesitzer”. Von Proust, so las ich, “verwahrt Speck mit über 80 Briefen des Autors an Tout Paris die größte Autografen-Privatsammlung weltweit”. 1982 gründete Speck zudem die Marcel-Proust-Gesellschaft und waltet seitdem als ihr missionarischer Vorsitzender. Zum Ausgleich vielleicht für den Proust-Schnurrbart enthält Specks Autokennzeichen die Ziffern “1304” — Petrarcas Geburtsjahr. Außerdem plant Speck eine “Dr. Speck Literaturstiftung”, die den idiosynkratischen Ideen anderer Sammler bald ein gemeinsames Dach über dem Kopf bieten könnte.

Seit Wochen schon ist Reiner Speck mein Vorbild. Aber wer ist eigentlich Reiner Speck? Und mehr noch: Wie wird man Reiner Speck? (Ein “Global Collector”, wie man heutzutage wohl sagt.) Wie vieles weiß ich nicht über ihn. Zuviel. Hätte ich doch Medizin studieren sollen, um als Arzt praktizieren zu können, wie Speck es tat? Wie sieht der Alltag eines Sammlers und Publizisten aus? Surft Reiner Speck im Internet? Wie kann man seine Berufe erlernen? Geht Reiner Speck in die Disco? Oder nur ins Antiquariat? Ist es blasphemisch, das zu fragen? Vielleicht blödelt er ja auch gerne mit seinen Freunden im Park? (Sicher kennt er dieses Foto.) Wie kommt man an eine weltweit größte private Autographen-Sammlung? Wie heißt sein Hund, und welche Rasse ist das genau? (Vielleicht braucht er ihn zur Bewachung der Sammlung?) Wie unterscheidet sich der Reiz einer Prachtausgabe von dem einer Ausgabe mit berühmten Vorbesitzern? Und wie überbrückt man 600 Jahre zwischen Petrarca und Proust? Ob Petrarca eifersüchtig ist, weil Speck mit Proust-Gesellschaft und Oberlippenbart den Franzosen sichtlich bevorzugt? Hat Reiner Speck einige Bücher übrig, die er nicht mehr braucht? Darf ich die vielleicht haben? Kann man ihn irgendwo kennen lernen?

Die wichtigen Fragen an Reiner Speck wurden, so scheint mir, noch nicht gestellt. Sie werden mich weiter quälen.

Zeichnung: N. Preuschoff

Eine antiquarische Stadtteilforschung in Friedrichshain

Ein Gastbeitrag von Alex Dubilet

Um 1700 gab es in Berlin nur eine Buchandlung (so der Historiker Jonathan Israel in seinem Werk “Radical Enlightenment”, das vom Aufstieg der modernen, rationalistischen Philosophie, und insbesondere des Cartesianismus und Spinozismus handelt). Heute, Gott sei Dank, haben wir mehr Buchandlungen! Tatsächlich scheint es, als ob jeder Berliner Bezirk ein paar Dutzend von ihnen hätte. Also bin ich aufgebrochen, um in all diesen Bezirken all diese Buchandlungen zu besuchen und zu erforschen — allerdings nur die Antiquariate und Gebrauchtbuchläden, denn ich habe nicht so viel Geld. Und außerdem kann man nicht die “Gesamelten Werke” von Lenin (ungefähr 45 Bände) auf Russisch für 25 Euro in einer normalen Buchhandlung finden. Zuerst war ich in Friedrichshain (ich weiss nicht warum, da ich in Kreuzberg wohne, wo es mehr als genug Antiquariate gibt: Einen Überblick über Kreuzberg werde ich das nächtes Mal liefern, falls mein Rücken und meine Füße die unglaublich harten Berliner Steine überleben — und das ist nicht sicher). Mein Gesamteindruck von Friedrichshain vorab: Es gibt eine hohe Quantität, aber nicht genug bezahlbare Qualität. Hier sind meine Resultate im Einzelnen:

Antiquariat in Friedrichshain, Wissenschaftliches Antiquariat, Niederbarnimstr. 13, nahe Boxhagener Str.: Jedes Buch in den insgesamt drei Räumen kostet 2.50 € (drei für 6 €), und die Auswahl ist interessant. Mein Fang beinhaltet drei Bücher (und hat den Beifall meines Redakteurs gefunden): 1. George Christoph Lichtenberg “Werke” (Aphorismen, Briefe, Aufsätze, Essays) in einem Band, 2. Die Werke von E.T.A. Hoffmann in einem Band, aus der “Bibliothek deutscher Klassiker” (mehr als 1000 Seiten von Hoffmann für nur 2 €, dass heißt, jede Hoffmannseite kostete mich nur 1/5 Cent!), 3. Und eine kleine Ausgabe von Schleiermacher über Religion, von Reclam. Das Antiquariat ist allerdings nur am Nachmittag geöffnet.
Auswahl: ✌ Preis: ✌

Der Steppenwolf in der Simplonstr. ist recht klein, und die Bücher sind nicht teuer. Obwohl die Auswahl besonders im Bereich Literatur und Philosophie nicht schlecht ist, finden sich die besten Bücher in einem privaten Raum dahinter, den die Kunden nicht betreten dürfen. Schade!
Auswahl: ☹ Preis: ☝

Das Antiquariat Matthias Wagner in der Wühlischstr. 22 hat die beste Buchauswahl in Friedrichshain. Aber sobald die Auswahl an Büchern sich bessert, steigen die Preise. So auch hier. Das scheint mir ein Paradox zu sein. Dieses Paradox (man müsste richtiger von einer ‘Tendenz’ sprechen, aber aus Sicht des Antiquariat-Detektivs handelt es sich um ein gemeines Paradox, das die Ungerechtigkeit des Universum zeigt) blockiert die Antiquariats-Utopie: ein bezaubernder Ort mit endlosen Wänden von Büchern, die nicht nur außerordentlich, sondern auch kostengünstig sind, und darauf warten, gekauft zu werden.
Auswahl: ) ) Preis: ☣

Die Franz-Mehring-Buchhandlung (Frankfurter Allee 65) war äußerst merkwürdig. Sie verkauft neue und gebrauchte Bücher, aber die Auswahl an neuen Philosophie-Büchern enthielt nur ca. 20 schwarz-blaue Bände von Adornos Werken im Surkamp Verlag — und das war alles! In der antiquarischen Philosophie-Abteilung gab es ein paar gute Bücher, aber sie waren recht teuer (z.B. Feuerbachs “Von Bacon zu Spinoza” für 15 €, oder Leibniz “1683-1687, Schriften und Briefe” für 25 €!) In diese Buchhandlung sollte man eigentlich nur gehen, um Karikatur- und Satirik-Bücher zu kaufen, denn hier gibt es viele Bücher aus dem Eulenspiegel-Verlag (jedes kostet zwischen fünf und acht €), von Felix Vallotton, Bruno Paul, Karl Holtz, Walter Trier, Rudolf Wilke, Adolf Oberländer und anderen. Diese Karikaturen waren schön — aber nicht schön genug, deshalb:
Auswahl: ☠☠ Preis: ☠☠

Das Café Tasso Antiquariat (Frankfurter Allee 11) ist ein schönes Café und Antiquariat. Hier kostet jedes Buch nur einen Euro, und es ist voll mit Büchern, für die man nicht mehr als einen Euro bezahlen würde. Aber der Laden wird zum Paradies, wenn man zum Beispiel russisch-deutsche ingenieur- oder agrarwissenschaftliche Wörterbücher sucht. Die Kuriositäten hier beinhalten vier Exemplare von Herders Lesebuch “Für unsere Zeit” („unsere Zeit“ bedeutet in diesem Fall: DDR, 1978), fünf Ausgaben von Lenins „Materialismus und Empiriokritizismus“ (das schon wieder aktuell erscheint, weil Slavoj Zizek es sehr schätzt) sowie zahllose Bände von Emile Zola. Für einen Euro — da kann man nicht klagen! Und wo kann man schon Lenins Werke auf Russisch finden! Und, natürlich, “Fragen zum Leninismus” von Onkel Joe. Auswahl: ☭♻♻ Preis:1 € = ✌☺

Das Sparbuch in die Finowstr., südlich der Frankfurter Allee, hat sehr, sehr viele billige Bücher (jedes Buch kostet hier immer nur einen Euro), und die Auswahl ist insgesamt besser oganisiert. Man kann zum Beispiel eine gebundene Prachtausgabe (!) von “Kunst und Literatur” vom alten Freund/Feind Lenins Georgi Walentinowitsch Plechanow darin finden! Ein Paradies für alle! Auswahl: ♻♻♻ Preis: 1 € = ✌

Zusammenfassung:

Friedrichshain hat sich, wie mir scheint, auf “Jedes Buch ein Euro”-Antiquariate spezialisiert. In allen Buchhandlungen habe ich die gleichen DDR-Verlage gesehen. Diese Antiquariate sind perfekt, wenn man alte und übelriechende Ausgaben von Adalber Stifter, Wilhelm Raabe oder Conrad Ferdinand Meyer finden möchte. Wenn man allerdings zu viel Zeit in ihnen verbringt, könnte einem sehr langweilig werden — und wenn man von seinem Leben und ‚Sein’ zu sehr gelangweilt ist, wird man, wie Heidegger gesagt hat, sich wie ein Tier fühlen! Die Friedrichshainer Gebrauchtbuchläden sind gut, um Trash zu finden. Aber immer auch wirklich billig!

Und so muss ich meine Suche nach guten und günstigen Ausgaben von Eckhart, Leibniz, Hegel, Feuerbach und Benjamin fortsetzen. Velleicht werde ich nächstes Mal Erfolg haben, velleicht werde ich aber wieder nur 1-Euro-Reliqien finden. Bis nächste Woche!

Zeichnung: N. Preuschoff

Wenn ihm mal wieder einer Trivialität vorwarf, hatte er eine selbstbewußte Antwort: “In Deutschland bedeutet Erfolg das Abonnement auf schlechte Kritiken.”

Hm. Na ja. Ob das bei seinen Büchern nicht ein bisschen zu optimistisch interpretiert war?

Jetzt ist Johannes Mario Simmel gestorben, und ich habe einen Moment gestutzt, weil ich plötzlich an das einzige Buch denken musste, das ich von ihm gelesen habe. Das war lange bevor ich seinen Namen mit Eichenholzfurnier und Fernseherschrankwand und Vitrinen und Wirtschaftswunderfamilien mit gehäkelten Gläseruntersetzern in Verbindung brachte, also lange, bevor ich eine rein sekundär angelesene Haltung zu ihm entwickelt hatte.

Das Buch, das ich von ihm gelesen habe, hieß “Ein Autobus groß wie die Welt”. Das Buch ist ab acht, ich war vielleicht neun, als ich es aus der Stadtbibliothek auslieh.

Es geht um eine Gruppe von Kindern, die auf dem Weg irgendwohin sind, vielleicht in ein Ski-Schullandheim,  jedenfalls hatten sie ein Ziel, das sie nicht so einfach erreichen konnten, weil (Konflikt!) eine Lawine heruntergegangen war und die Straße versperrt hatte. Alle sitzen fest, es gibt Tränen und Ängstliche und Aufschneider, und dann legt man (pädagogisch wertvoll!) den Reiseproviant zusammen und ein dicker Junge mit Riesen-Fresspaket lernt, was Teilen heißt. Einer wird schlimm krank (Drama!), die Erwachsenen marschieren los und holen Hilfe und später (Happy End!) sind alle froh und gesund und haben was gelernt.

Es war kitschig und auch ein bisschen trivial. Ich habe gerade nachgesehen: Bei amazon gibt es das Buch ab 0,01 Euro zu kaufen. Ich habe es aber gemocht, sehr sogar, und wenn ich daran denke, dass ich es damals unter der Bettdecke bis zur letzten Seite verschlungen habe, bin ich froh, dass ich damals noch keine Feuilletons gelesen habe und das mit der Eichenholzfurnierliteratur noch nicht wußte und vollkommen haltungsfrei den Simmel damals einfach richtig gut finden konnte.

Also. Ich will ja nicht dick auftragen, aber Man Gatarou kennt, außerhalb Japans, wirklich niemand. Google nicht, Wikipedia nicht, Amazon nicht. Auch nicht der gut sortierte Comic-Laden um die Ecke oder die japanische Buchhandlung in Hamburg oder Paris. Das kann man gerne nachprüfen (und ich lasse mich da auch gerne eines Besseren belehren [1]). Somit wird das hier, sobald ich es fertig geschrieben habe, der erste informative Man-Gatarou-Eintrag im Netz sein, der in lateinischen Buchstaben verfasst ist.

Man Gatarou (eigentlich 漫☆画太郎) ist Comic- oder, richtiger gesagt, Manga-Zeichner. Daher sein Pseudonym: Manga-Taro (wobei der ☆ im Namen fester Bestandteil dieses Pseudonymns zu sein scheint). Die drei Bände, die ich hier vorstellen möchte, sind zwischen ‘96 und ‘97 als Band 1, 2 und 3 der Reihe Hell Koshien bei Jump Comics erschienen. Ich habe sie geschenkt bekommen. Und seitdem hole ich sie immer dann wieder hervor, wenn ich jemand von der Vielseitigkeit der japanischen Manga-Kultur überzeugen möchte. Der Freund, selbst ein großer Man☆Gatarou-Fan, hat sie damals antiquarisch erstanden; und anders bekommt man sie bis heute nicht. Die Bücher sind im typischen, kleinen Taschenbuch-Format gehalten, rund 200 Seiten dick und schwarz-weiß gedruckt. Gelesen werden sie, wie die meisten japanischen Printerzeugnisse, von rechts nach links.

In Band 1 (klärende Anmerkung vorneweg: Japanisch kann ich nicht lesen, nur die Bilder; ein paar der lautmalenden Hiragana- und Katakana-Zeichen sind aber durchaus verständlich) geht es um ein College-Baseball-Mannschaft (Baseball ist ja, noch vor Sumo, der beliebteste Sport in Japan). Mit einem Mal muss diese gegen ein bewaffnetes Team von Zombies oder Monstern antreten. Zum Glück hat das Schüler-Team, das später noch vom Schuldirektor und einem Sportlehrer (s. Cover Bd. 2) tatkräftig unterstützt wird, einen richtig guten Werfer-Helden (s. Cover Bd. 1), der im wörtlichen Sinne explosive Bälle werfen kann. Der weitere Handlungsverlauf ist nicht besonders wichtig, hauptsächlich bekommen beide Seiten ständig Bälle ins Gesicht, verlieren Zähne und Hosen, kotzen oder werden auf verschieden Arten zerfetzt. Am Ende gewinnen die Schüler, aber so klar ist das auch nicht.

In Band 2 wird diese Geschichte fortgesetzt bzw. sie wird ähnlich nocheinmal erzählt, nur dass diesmal auch eine Art Werwolf auftritt. Es zeichnet sich also bereits ab, dass die Wiederholung – wie auch in den anderen Büchern Man☆Gatarous – hier als ein wichtiges ästhetisches Mittel zur Anwendung kommt. Konkret sieht das so aus, dass sich ein und dieselbe Bildfolge, die sich meist nur über zwei Seiten erstreckt, wieder und wieder mit nur geringen Abwandlungen wiederholt. Die Erzählung selbst gerät auf diese Weise natürlich recht kurz, auf der anderen Seite gewinnt sie gewissermaßen dadurch an Komplexität, dass für den Leser offenbleibt, was sich nun tatsächlich ereignet oder was nur geträumt oder was evtl. vom Erzähler doch noch wieder korrigiert wird.  Eingebettet in den zweiten Band ist außerdem eine Geschichte, in der ein kleines Mädchen, eine Großmutter und ein Koch im Mittelpunkt stehen. Alles scheint sich um eine Schale mit Suppe zu drehen, mit der das Mädchen ständig durch die Gegen rennt, wohl auf der Flucht vor dem Koch. Am Ende verhaut das Mädchen den Koch, und die Großmutter liegt tot im Bett.

Band 3 knüpft da an, wo Band 2 aufgehört hat. Nur scheint der Beginn stärker auf das Leben in der Schule, fernab des Sportplatzes zu fokussieren. Ein offenbar durchgeknallter Lehrer liest vor der Klasse aus Aufgabenheften vor, um dann mit voller Wucht Backpfeifen zu verteilen, so dass es den pausbäckigen Schülern den Rotz nur so aus den Nasen schleudert. Laufender Rotz und dicke Backen scheinen, neben runtergezogenen Hosen, ein Leitmotiv Gatarous zu sein. Dies also nun wiederholt sich einige Male, bevor es auf den Sportplatz geht. Dort muss ein irgendwie völlig nackter Schüler den Ball zu einer Mumie werfen, die mit dem Baseballschläger bereit steht. Der Schüler wirft, doch der Ball explodiert und entpuppt sich als Nagel-Bombe, die den Schüler ziemlich fies erwischt und was vom Künstler entsprechend drastisch dargestellt wird (s. Cover Bd. 3). Der bereits aus dem ersten Band bekannte Zombie-Anführer sitzt auf der Bank und schaut sich die Szene lachend an. Das ganze wird jetzt noch ein paar Mal wiederholt und variiert. Am Ende verfolgt den bereits von den Nägeln getroffene Schüler zusammen mit dem gleichfalls arg lädierten Sportlehrer ein großer, fliegender Baseballschläger mit Raketenantrieb; sie rennen davon, stolpern dann jedoch über einige gerade aus einer umkippenden Kiste fallende Baseball-Bälle. Doch gerade bevor sie die riesige Schläger-Rakete erreicht, wird diese seitlich von einem großen Baseball getroffen. Es kommt zur Explosion, Schüler und Lehrer sind in letzter Sekunde gerettet. Über ihren Köpfen auf dem Stadion-Dach sehen wir nun den Retter: Es ist der Werfer-Held, den wir bereits aus dem ersten Band kennen.

Man☆Gatarou wurde 1971 in der Präfektur Shizuoka geboren und besuchte die Kanazawa Yokohama City High School. Seine Werke sind selbst in Japan wohl nur den Fans des Genres bekannt – und werden vermutlich ganz auch nur von diesen verstanden. Andere seiner Titel lauten (in etwa): Zhen Reisen unvollständige Version Bd. 1-3, Er ist ein Kunde Comics oder schlicht: Seltsame Malerei. Nur unwesentlich bekannter dürfte die Verfilmung des soeben vorgestellten Stoffes sein, für die Man☆Gatarou das Drehbuch schrieb: Battlefield Baseball (Beispiele finden sich hier und hier <– Vorsicht, Beispiel 2 ist ca. FSK 16).

Abschließend sei vielleicht noch darauf hingewiesen, dass man Gatarous Mangas aus dem Kontext des japanischen Manga-Universum verstehen sollte, in dem sie sicherlich ein Extrem, aber eben nur das eine Extrem bilden (Beispiele hier, hier und hier).

Man Gatarou: Hell Koshien, Jump Comics, Tokyo, 1996-1997, antiquarisch in Japan ca. 400 ￥ / Vol.

[1] Folgenden Link habe ich nun doch noch gefunden: Hier gibt es noch einen informativen Man☆Gatarou-Beitrag, der sich um Nature Boy Zoo-Ichi dreht. Und, noch besser: Der Autor bietet das erste Kapitel obendrein zum Download an – in einer englischen Übersetzung, die er offenbar selbst besorgt hat!

Johannes Lindworsky versucht eine Einführung in die Psychologie und will nebenher katholische und moderne Philosophie ins Einvernehmen bringen.

Das Buch oder Büchlein, das ich um das Jahr 1999 an einem Stand der Freiburger Heilsarmee für vermutlich eine Mark kaufte, trägt den Titel Das Seelenleben des Menschen. Der Titel hat mich sofort fasziniert. Sowas würde man irgendwo in der Esoterik-Ecke vermuten, Unterkategorie Reinkarnation. Lindworsky aber bietet eine Einführung in die Psychologie (so der Untertitel). “Einigermaßen unerhört”, dachte ich. Gelesen habe ich seitdem allerdings nicht wirklich darin.

Das liegt wohl daran, dass mir der Name Lindworsky, der das Buch vor 73 Jahren verfasst hat, nirgendwo sonst mehr unterkam. Tatsächlich kennt heute niemand mehr Johannes Lindworsky (1875-1939), der als Professor der Psychologie an der deutschen Universität Prag lehrte. Nicht einmal die Wikipedia.

Dabei ist Lindworsky als Person durchaus interessant. Er hat bei dem Psychologen und Philosophen Oswald Külpe (1862-1915) in München studiert, der seinerseits in Leipzig ein Schüler von Wilhelm Wundt gewesen ist. Außerdem wird Külpe, Gründer der “Würzburger Schule” der sogenannten “Denkpsychologie”, mit dem seit 2004 ausgelobten Oswald-Külpe-Preis geehrt. Den erhalten Wissenschaftler, die mit experimentellen Methoden höhere geistige Prozesse erforschen. Lindworsky nun promovierte 1915 bei ebenjenem Külpe an der Ludwig-Maximilians-Universität. Zum Thema hatte er sich, getreu der “Würzburger” Forschungsdoktrin, Die Gestaltungsweisen des syllogistischen Denkens gewählt. 1923 folgte dann Der Wille. Seine Erscheinung und seine Beherrschung. Nach den Ergebnissen der experimentellen Forschung.

Zu diesem auf Selbstdisziplinierung hindeutenden Titel von 1923 passt, dass Lindworsky Jesuit gewesen ist. (1) Als Band IX einer katholischen, von dem Philosophen und Moraltheologen Theodor Steinbüchel (1888-1949) im Bonner Peter Hanstein Verlag herausgegebenen Reihe erschien denn auch das Das Seelenleben des Menschen. Die Reihe bemüht sich darum, das anerkannte auch die zeitgenössische Kritik, die katholisch-scholastische Tradition mit moderner Philosophie zu verbinden. Eine Sammelrezension im Journal of Philosophy (Vol. 34, Nr. 12, 1937, S. 330-332), die auch Hans Meyers Das Wesen der Philosophie und die philosophischen Probleme sowie eine Einführung in die Erkenntnistheorie und Logik von Joseph Engerts aus derselben Reihe vorstellt, erklärt, leider, ausgerechnet Lindworskys Versuch zu dem am “wenigsten fruchtbaren”.

Das ungelöste Problem Lindworskys ist es vermutlich, auf nur 68 Seiten in Psychologie, Philosophie und Religion zugleich einführen zu wollen und, nebenbei, auch noch alles in einer Gesamtdarstellung zu verbinden. Die Vorbemerkung gibt einen Eindruck dieses aus heutiger Sicht naiv zu nennenden Vorhabens. In den kompliziert mäandernden Sätzen, die Lindworskys Stil auszeichnen, heißt es:

Die moderne Philosophie bemüht sich, Einzelwissenschaft, Fachwissenschaft zu werden. Somit verzichtet sie darauf, ihre Einzelergebnisse in eine Gesamtdarstellung der Philosophie, die vor allem die allgemeinsten, größten Linien einer Welt- und Lebensauffassung sammeln und sie begründen will, aufgenommen zu sehen; um so lieber, wenn diese Einzelergebnisse doch nur als Exzerpt, schließlich gar als Exzerpt eines Exzerpts erscheinen können. Hingegen ist sie der Meinung, das Bild des menschlichen Seelenlebens, wie sie es jetzt auf Grund ihrer Forschungen entwerfen könne, weiche nicht wenig von dem ab, das sich sowohl der Laie unserer Zeit wie auch (…) der Philosoph der Vorzeit gestaltet hat, und diese Abweichungen seien theoretisch wie praktisch bedeutsam. Darum ist es Aufgabe dieser Abteilung unseres Gesamtwerkes, jenes neue Bild des menschlichen Seelenlebens in groben Strichen zu zeichnen.

Die Annäherung zwischen moderner und katholischer Philosophie (bzw. Psychologie), die Lindworsky versucht, gerät in der Folge zu einem Stückwerk, dessen Einzelepisoden zwischen mit rührend-bemühter Didaktik vorgetragener Banalität und komplett Unverständlichem changieren. So gibt es ein Kapitel zum “Erkenntnisleben”, zum “Kunsterleben und Kunstschaffen”, zum “Fühlen des Menschen”, zum “menschlichen Willensleben” (womit Lindworsky natürlich an seine Arbeit von 1923 anschließt), zur “Religion”. Lindworsky geht weniger systematisch als vielmehr spekulativ und suggestiv zu Werke. So springt er von empirischen psychologischen Befunden zu metaphysischen Konsequenzen: Auf den Paragraphen über “Reproduktion der Vorstellung: Physiologisches Gedächtnis” folgt der Paragraph “Metaphysische Folgerung: die Unsterblichkeit der Seele”. Und auf die Bemerkungen zu den “Leistungen des Denkens” folgen “Bemerkungen über mystisches Erkennen”.

Lindworsky hat, auf diese Weise, in seinem Bestreben, der Verbindung der Disziplinen, leichtes Spiel: Denn wenn das, woran die Psychologie experimentell forscht, nämlich die Seele oder das “Seelenleben”, der metaphysischen Folgerung nach unsterblich ist, wird die Psychologie – voilà! – im Handumdrehen zu einer theologisch-metaphysischen Wissenschaft.

Recht rüde geht es dann auf den letzten sechs Seiten zu, wenn Lindworsky über die “Richtungen der Psychologie”, das heißt seine Kollegen herzieht. Der Behaviorismus beispielsweise sei nur entstanden, weil “die Amerikaner (…) sich nun sehr früh für die experimentelle Psychologie begeistert” und “sie in Deutschland studiert” hatten, “von wo sie auch die neuen Probleme und Methoden hinüberbrachten”. “Allein infolge ihrer philosophischen Abhängigkeit vom englischen Sensismus und infolge ihrer eigenen Mentalität fanden sie sich mit dieser Methode auf dem Gebiet der der höheren Funktionen nicht zurecht.” Und zu allem Überfluß erfuhren sie “um dieselbe Zeit (…), daß man in den Schulen der russischen Physiologen Bechterew und Pawlow neue wertvolle objektive Methoden der Beobachtung der Drüsenreflexe einführte”. Aus diesen wilden Pauschalisierungen schlußfolgert Lindworskys — aus heutiger Sicht ja nicht ganz falsch: Der Behaviorismus werde bald an der eigenen “Anämie sterben”.

1934, als Das Seelenleben des Menschen erschien, war übrigens auch das Jahr, in dem die Deutsche Universität in Prag die historischen Universitätsinsignien der Karls-Universität, unter Aufsicht des Schulministeriums, an die tschechische Universität übergeben musste. Lindworsky verschied, 74jährig, bereits fünf Jahre später und noch bevor die deutschen Besatzer am 17. November 1939 sämtliche Hochschulen in Tschechien schlossen, die deutsche Universität dem Schulministerium in Berlin unterstellten und zu einer Reichsuniversität erklärten.

(1) Herbert Oswald Ühlein: Johannes Lindworsky. Ein Jesuit als Experimentalpsychologe, Passau, 1987.

Johannes Lindworsky: Das Seelenleben des Menschen. Eine Einführung in die Psychologie, Bonn 1934, antiquarisch 6-8 €.