Viele Gold-Autoren halten sich ja zur Zeit an den verschiedensten Orten in der Welt auf. Das wissen viele unserer Leser vielleicht noch gar nicht. Umso wichtiger, darauf einmal hinzuweisen. Denn von so anderen Kontinenten fällt es natürlich schwerer, über Berlin und junge Literatur und all diese Themen zu schreiben, die vor gar nicht langer Zeit noch so wichtig waren, aber nun so weit entfernt liegen. Ich finde das mal eine nicht irrelevante Mitteilung.

Dazu kommt natürlich, zumindest in meinem Fall, dass es ausserhalb Berlins mit der akademischen Leichtfüßigkeit auf einmal vorbei ist. In Amerika weht z.B. ein ganz anderer Wind. Das ist tatsächlich so: Da wird Arbeit und kapitalistische Ökonomie und so noch großgeschrieben, und zum bloggenden Müßiggang fehlt die Zeit und die Kraft, wenn man am Ende des langen Tages erschöpft, mit rotgeränderten Augen und zu keiner Regung mehr fähig in seinem winzigen Kämmerchen auf die Schlafstätte sinkt.

Das einzige, was ich gerade so verfolge, sind eigentlich Nachrichten aus und über Detroit (also die Stadt, in der die Allheilkraft des Marktes immer noch großgeschrieben wird, aber niemand mehr Arbeit hat). Ich wohne zwar nur in der Nähe von Detroit (mit Gerhard Seyfried gesagt: ganz nah dran, aber gottlob nicht mittendrin), fühle mich aber doch so als Nachbar. Deswegen, als Start einer, äh, Reihe zu Detroit und Literatur hier zunächst mal zwei sehr gute Beiträge über Detroit in der Literatur, gefunden auf One More Spoke, einem “Detroit-based blog”:

Detroit In Books, Part I—Roberto Bolaño’s 2666

The first in a, most likely, annoyingly sporadic series about the portrayal of Detroit in literature and other published works.

Detroit In Books, Part 2—Henry Miller’s The Air-Conditioned Nightmare

Foto oben: Niko Preuschoff, Foto unten: One More Spoke

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Es gibt Dinge, deren Vorhandensein man glaubt als einziger Mensch auf der Welt entdeckt zu haben, bis man sich die Mühe macht, mal wen anders darauf anzusprechen. Dann merkt man schnell, dass man eben nicht der einzige war, der es bemerkt hat, sondern vielmehr einer unter vielen, die glaubten, die einzigen zu sein.

Ein Beispiel sind die Mouches volantes (»fliegende Fliegen«) genannten »Bazillen«, die man manchmal auf seinem Auge wahrnimmt, wenn man ins Licht schaut: Wie Geißeltierchen huschen sie dem Blick fort und ziehen langsam die Netzhaut entlang. Weil sie einem so nah sind, sozusagen in einem selbst, kommt man erst spät dazu, andere zu diesem Phänomen zu befragen. Tut mans, dann ist man nicht mehr der einzige und freut sich entweder über die unverhoffte Kameradschaft oder ist betrübt, die Erfahrung teilen zu müssen.

Nicht ganz so nah, also auf der Netzhaut (aber fast) ist ein anderes vor dem Auge Flimmerndes, das mich jetzt bestimmt schon seit zwei Jahren sehr viel mehr ärgert, als so ein paar eingebildete Fliegen. Es ist die sogenannte »Anti-Scratching-Foil«, die auf den Fenstern der Berlin U-Bahnen angebracht ist. Scratching, lieber unurbaner Leser, ist in diesem Fall keine Schallplattenkunst, sondern die Freizeittätigkeit verschiedentlich Gelangweilter, mit einem Glasschneider oder den roten, Nothammer genannten, für Havariefälle vorbehaltenen Glaszertrümmerungswerkzeugen aus Bussen die Fenster von Bahnen mit Tags zu versehen. »Scratchiti« heißt das laut Wikipedia, was ich ihr nicht glaube. Jedenfalls ist das Ganze strafbar nach § 303 und § 304 StGB und die Ersetzung kostet eine Menge Geld, weshalb die BVG dazu übergegangen ist, Schutzfolien auf die Fenster aufzukleben, so dass nicht mehr das Glas, sondern nur noch die Folie ersetzt werden muss.

Weil aber auch die BVG etwas auf sich hält und eine Grafikabteilung hat, wurden die Folien per Aufdruck verschönert. Zur WM waren es, viele erinnern sich, Fußbälle. Die nächste Generation zierten Brandenburger Tore. Womit wir endlich beim Punkt wären. Sieht man nun beim U-Bahn-Fahren aus dem Fenster, schweben einem wie Fliegen stets die Tore vor der Fresse rum. Was nicht weiter schlimm wäre, begänne man sich nicht in die grafische Gestaltung des abgebildeten Objektes zu vertiefen. Dann nämlich fällt einem auf, dass die Grafikabteilung der BVG wohl doch eher aus dem sechzehnjährigen Sohn des Direktors zu bestehen scheint, jedenfalls über keinerlei Ahnung von Perspektive verfügt. Von den sechs Säulen des Brandenburger Tores sind sage und schreibe vier falsch gezeichnet: Am schlimmsten bei der zweiten Säule von links (siehen oben), aber auch die beiden mittleren Säulen, deren Unterkanten eigentlich nur aus einer graden Linie bestehen müssten, wurden grotesk und eklatant schief gemalt.

Schlimm dabei ist vor allem, dass es nicht nur um ein Tor geht, sondern um Myriaden davon: Denn pro Fenster sind etwa 30 dieser Tore aufgeklebt; eine Bahn des Typs HK-06 hat 24 Fenster (die auch beklebten Türen nicht mitgezählt), was bei nur einer einzigen Bahn 2880 falsche Säulen macht! Hochgerechnet auf die 1288 Fahrzeuge der BVG macht das 3.709.440 perspektivisch mißgebildete Pfeiler, woraufhin man sich erstmal setzen muss.

Die Sache nun ist, dass ich immer der Meinung war, diese Inkongruenz sei nur mir aufgefallen. Was natürlich nicht stimmte. Aber als ich darüber neulich mit einer Bekannten sprach, in einer dieser Bahnen sitzend, war mir, als würde ich ein gut gehütetes Geheimwissen teilen – eben wie das der Augentierchen, das eigentlich jedem bekannt sein dürfte. Wir jedenfalls nickten uns wissend einander zu und blickten weiter durch die mit Brandenburger Fliegensäulenkrüppeln vor Vandalismus geschützten Scheiben, von denen unsere Mitreisenden vielleicht alles, vielleicht aber auch nichts wussten.

Bild via: stadtbahn-blog

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In New York, so berichtet der BLDG-Blog, wird der Platz für Gold langsam knapp. Da sich der Gold-Preis in den letzten zehn Jahren vervierfacht habe, kaufen die Leute immer mehr der Edelmetall-Barren und horten sie — und zwar in solchen Mengen, dass der Speicherplatz in den Tresorräumen jetzt offenbar an seine Grenzen geraten ist. Von “Flotten gepanzerter Lastwagen”, berichtete das Wall Street Journal, die mit Goldbarren und Münzen beladen Midtown Manhattan verließen. Die Bank HSBC habe beschlossen, die Barren der Kleinanleger zu verlegen, um Platz für große institutionelle Kunden zu machen. Aber leichter gesagt als getan! Eine derartige Aktion, so die First Post, könne leicht in eine “militärische Operation” ausarten. “I have never seen any relocation like this,” soll der Direktor der Edelmetall-Handelsgesellschaft FideliTrade gesagt haben (außer in Die Hard III).

Wenn man so etwas liest, wird einem schnell klar, dass Gold eigentlich nichts mit Literatur zu tun hat. Oder umgekehrt, Literatur mit Gold. Sicher fragen sich viele Besucher unserer Seite genau das. Vor allem jene, die täglich auf der Suche nach einer ‘richtigen’ Gold-Seite versehentlich hier landen. (Und durch diesen Blogpost werden es davon vermutlich noch mehr!) Wo denn da der Bezug liegen solle, zwischen ‘Literatur’ und ‘Gold’? Da einen herstellen zu wollen — ist das nicht fast so abwegig wie der Bezug zwischen ‘Gold’ und ‘Berlin’? Man nehme nur mal den links abgebildeten Goldbarren-Boden des Grand Emperor Casinos in Macau: Wäre so etwas in Berlin vorstellbar?

Das gute an Eigennamen ist, dass man sie nicht erklären muss, wenn man nicht will. Da fällt mir ein, dass es früher mal eine Seite gab namens stadtausgold.de. Das war die Vorgängerseite von dieser hier. (Und als Kategorie gibt es sie ja immer noch — wie passend für diesen Beitrag.)

Foto 1: IzaD™
Foto 2: photnart

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… sagte unsere Grundschullehrerin, so, wir machen jetzt eine Exkursion, und wir sind dann an die Mauer gefahren. In meiner Erinnerung war es kalt, die Sonne schien, und man sah hauptsächlich Trabbis und manchmal Wartburgs mit knatternden Zweitaktmotoren durch eine winkende Menschenmenge fahren. Bei jedem Fahrzeug wurde gejubelt. Und einige reichten zur Begrüßung tatsächlich Bananen in die geöffneten Scheiben hinein. Dass dies nun das “Wunder von Berlin” war, verstanden wir damals natürlich nicht.

Der Tagesspiegel hat heute einen “Live-Blog” eingerichtet, und auf Carta fordert Tim Renner unter der Überschrift “Die Mauer muss Weg!” die Abschaffung der GEMA. Aber was machen die Literaten? Da ist z.B. Lars Gustafsson, der mit seinem heutigen Blog-Eintrag dem Tag ein schönes Motto verleiht: “Länge leve det fria Berlin!” Leider ist der Eintrag auf Schwedisch. Immerhin lernen wir von Gustafsson, der in den 70er Jahren mal in Westberlin gelebt hat, dass “Mauerfall” bzw. “Mauerbruch” auf schwedisch “murgenombrottet” heißt. Murgenombrottet. Von Volker Braun gibt es zum 9. November ein (schon älteres) Gedicht, das man sich von ihm auf lyrikline vorlesen lassen kann (es wittert neue Gefahren). Und der stets zuverlässige Literary Saloon bringt heute eine Übersicht zur englischsprachigen Mauerfall-Anthologie The Wall in my Head, die anlässlich des Jubiläums von  Words without Borders und Open Letter herausgebracht wird.

Foto: emilime

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Ein Gastbeitrag von Kati Sprung

„Haste mal ’ne Kippe für mich?“

Ich sitze auf einer Bank am Kanalufer. Auf dem Schiff gegenüber wird eine Hochzeit vorbereitet. „Weine nicht, kleine Eva“ schallt es aus den Lautsprechern. Die Frau fragt oft nach Zigaretten und Geld. Ein bisschen verwahrlost sieht sie aus. Ihr Haar ist grau und strähnig, sie trägt viele Ketten und hatte früher bestimmt eine schöne Haut. Ich halte ihr den Tabakbeutel hin, sie dreht sich zittrig eine Zigarette.

„Na, ich setz mich mal ’ne Weile zu dir. Ich bin total neben der Kappe heute. Eben war da so ein Pärchen, die waren echt schlimm zu mir. Ich frag die, ob sie was für mich haben, aber der Mann hat mich nur beschimpft. Ich sag ‚Peace’ und ‚Freedom’, aber das hat der gar nicht kapiert und mir ‚Schlampe’ hinterher gerufen. Manche Leute sind echt nicht nett.“

Das finde ich allerdings auch und nicke bedauernd.

„Ich bin gerade nicht gut drauf. Ich bin obdachlos und die Wohnung, wo ich gerade bleibe, ist ganz schrecklich, immer läuft der Fernseher, da kann ich mich nicht entspannen. Mein Exfreund hat mich rausgeschmissen. Und beklaut hat der mich auch. Mir sind schon verrückte Sachen passiert im Leben. Auch viel Schönes. Manchmal hab ich auch gute Tage, aber heute nicht. Was machst du denn? Lernst du? Gehst du noch zur Schule?“
Ihre Augen tränen stark und sie scheint nicht mehr allzu viele Zähne zu haben.
„Nee, ich arbeite, aber jetzt gerade schreibe ich Tagebuch“, sage ich.
„Ach, Tagebücher hatte ich auch mal. Aber die hat alle mein Exfreund weggeschmissen. Meine Bücher auch. Früher hab ich noch gemalt. Aber jetzt mit meinen Augen, ich kann nicht mehr so gut sehen. Eigentlich muss ich zum Augenarzt. Aber der macht immer so früh zu, und dann schaffe ich es nicht hinzugehen. Weißt du, momentan lebe ich vom Betteln, und da schäme ich mich auch nicht für. Die Klamotten, die ich anhab, alles Spenden. Aber eine Sache würde ich nie machen.“ Sie sieht mich beschwörend an. „Klauen. Das würde ich nie tun.“
„Das ist gut“, sage ich, „guck mal, da ist eine Hochzeit.“

Ich zeige auf die herzförmigen Luftballons, die gerade am Schiff befestigt werden. Sie guckt skeptisch, vielleicht kann sie auch nicht viel erkennen.

„Du bist wohl eine Romantikerin. Na, ich auch. Ich war ja mal Hippie. Also, nicht so auf Droge, sondern richtig. Der Jimi Hendrix, der wäre jetzt so alt wie ich. Vorhin war da noch so einer, der fragt mich ‚Soll ich dir ein bisschen Liebe geben?’. Ich wusste nicht, was will der jetzt, mich umarmen oder was? Wollt ich aber nicht. Da bin ich einfach weggegangen. Sach mal, glaubst du an Karma?“
„Vielleicht“, sage ich unentschlossen.
„Ich war bei einer Auraleserin. Die hat gesagt, manche sind schon weit im Leben, müssen aber immer wieder von vorne anfangen. Jetzt geht es mir nicht gut, aber ich glaub, das wird auch wieder besser. Ich weiß ja, was wichtig ist. Gute Ernährung. Und Meditation ist auch wichtig, aber manchmal, wenn man weiß, wie es geht,…“
„…ist es schwer, es auch zu tun?“, frage ich.
„Ja, genau. Ich geh jetzt zum Markt. Da hab ich manche, die geben mir was zu essen. Einer gibt mir sogar Biobrot. Ich bin ja Vegetarierin. Da ist es manchmal schwer mit dem Essen. Es gibt schon viele Orte in Berlin, wo man hingehen kann, aber natürlich nicht für Vegetarier. Ich weiß schon viel über Ernährung. Makrobiotikerin war ich auch mal. Wenn ich eine eigene Wohnung hätte, wo ich kochen könnte, dann würde ich wieder werden. Wie spät isses denn? Beim Markt komme ich manchmal zu früh, manchmal zu spät und manchmal gerade richtig.“
„Ja, so ist das wohl im Leben“, sage ich, „es ist jetzt kurz nach sechs.“

Die ersten Hochzeitsgäste versammeln sich am Schiff.

„Du bist freundlich“, sagt sie und tätschelt mir die Wange, „nicht so wie der vorhin. Jetzt geht’s mir wieder besser. Na, ich lass dich jetzt mal.“

Dann steht sie auf und schlurft los. Nach ein paar Metern dreht sie sich noch einmal um, lacht leise und macht das Friedenszeichen.

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Schrecken des Alltags (2)

Es war letzten Sommer, und es müssen wohl ähnlich schwüle Tage gewesen sein wie die heutigen, als sich mir beim Spazieren nahe des Urbanhafens plötzlich ein unheimlicher Anblick bot. Auch jetzt noch, ein Jahr später, weiß ich nicht, wie ich diese seltsamen Zeichen einordnen oder benennen soll, in deren Bannkreis ich geraten war. Spaziergänger, Jogger und Radfahrer haben die besagte Stelle wohl einfach passiert, ohne sich Gedanken zu machen oder auch nur das Geringste bemerkt zu haben. Wer dagegen die Kronen der Bäume aufmerksamer betrachtete, wurde unweigerlich von einem sich plötzlich einstellenden Grauen erfasst.

Um mir jetzt den Schwindel, der mich damals beim Anblick der namenlosen Gegenstände überkam, die sich in den Ästen einer Buche direkt über mir ausbreiteten, vergegenwärtigen zu können, denke ich an Hitchcocks Technik des vertigo shot: Dabei fährt die Kamera auf ein Objekt zu, während sie gleichzeitig zurückzoomt — mit dem Ergebnis, dass alles um das fokussierte Objekt herum Schlieren bekommt und, wie auch der Standpunkt des Betrachters, schwindelig und unsicher wird.

Genau so also musste es jedem ergehen, der nichtsahnend in die Äste dieses Baumes schaute. Denn dort waren, in regelmäßigen Abständen, sonderbare Gegenstände arrangiert und in eine grausige Konstellation gehängt: Kleidungsstücke, Puppenköpfe, Elektrogeräte, Damenschuhe — alles “baumelte” im wahrsten Sinne des Wortes dort in der Krone. (War es die Arbeit einer verlorenen Seele? Jedenfalls fehlte nur noch, dass man irgendwo in den Ästen eine geduckte Gestalt erblickt hätte, die gerade eine neue Schlinge knotete oder an irgendetwas nagte, das gerade noch in einem der Schuhe gesteckt hatte.)

Um so länger ich darüber nachdenke, desto sicherer bin ich mir jetzt, dass es eine geheime Ordnung, ein System hinter diesem Arrangement gegeben haben muss, von dem irgendeine Zauberwirkung ausgehen sollte. Wer weiß also, wie viele schlaflose Nächte voll dunkler Visionen die Mitarbeiter des Gartenamtes zu durchwachen hatten, die, vor Monaten — und sicher mit dem Auftrag, dem “Spuk ein Ende zu bereiten” — angerückt waren, um die Äste des Baumes von ihren Devotionalien zu befreien, sie einzeln abzubinden und dann alles in schwarzen Plastiksäcken zu verstauen. Und wer weiß schließlich, was jetzt, nachdem die Äste von allem befreit worden sind, noch immer, den Blicken entzogen, zu den Wurzeln vergraben liegt, wieviele der Zeit entrückte Dinge dort, am Ufer des Landwehrkanals, den geheimen Zauber aufrecht erhalten, ohne dass es jemand ahnte — und wie sollte er auch, jetzt, wo der Baum wieder aussieht wie jeder andere.

Fotos: N. Preuschoff

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Der Berliner Autor Giwi Margwelaschwili las aus “Der Kantakt”

Er beugt sich beim Lesen nach vorne und stützt sich mit den Ellbogen ab, als würde der schwere Stoff auch auf seinen Schultern liegen. “Der Kantakt”, sein jüngstes Buch, ist 800 Seiten dick, ein Wackerstein in zartgrünem Einband, der sich da vor ihm auf der Tischplatte erhebt. Ein Monument wie sein Autor.

Giwi Margwelaschwili, der Sohn eines georgischen Intellektuellen, hat 18 Jahre in Berlin gewohnt, dann wurde er vom Sowjetischen Geheimdienst nach Tiflis verschleppt. Nach über vier Jahrzehnten zog er wieder zurück in seine Sprachheimat. Margwelaschwili ist jetzt 81 Jahre alt, er wohnt im Wedding, und als er das erste Mal im Club Monarch am Kottbusser Tor stand, in dieser raumgewordenen Definition des Wortes “trashig”, hat er gesagt: “Tollen Jazzclub habt ihr hier”.

Der Monarch, wo der Verbrecher Verlag seine Autoren lesen läßt, ist sonst ein Ort, an dem man auf Augenhöhe mit der U1 Bier trinkt und an dem sich am Wochenende das Underground-Partyvolk herumdrückt. An diesem schwülen Dienstagabend liest Margwelaschwili aus “Der Kantakt”, seinem Metabuch zu “Rheinsberg – ein Bilderbuch für Verliebte”, das er während seiner Zeit als Rheinsberger Stadtschreiber begann. Margwelaschwili dringt buchstäblich in Kurt Tucholskys Buchwelt ein, er versucht, Kontakt aufzunehmen zu den Hauptfiguren Clairchen und Wölfchen.

Der Gedanke, dass man als Leser in das Schicksal von Buchmenschen eingreifen kann, zieht sich durch Margwelaschwilis Werk, er hat das schon mit Geschichten aus dem Alten Testament gemacht, mit Hannibal Lecter, mit Harry Potter.

Auf der Skalitzer Straße rauschen die Autos und rattert die U-Bahn, ein Flaschensammler hebt eilig eine Pfandflasche neben den Glascontainern auf. Drinnen vermischen sich Leser- und Buchwelten, Margwelaschwili steigt immer weiter in sein Buch ein: Er, der Lesergeist, verwandelt sich in einen “verlesestofflichten Realgeist”, während es draußen zu regnen beginnt.

Im Monarch wird die Luft stickiger und die semantische Dichte höher, Margwelaschwili hat die Hauptfiguren erreicht und versucht ihnen klarzumachen: Der Leselebensstrom geht im Kreis herum! Er klopft mit dem Zeigefinger auf das Buch. Über den Hochhäusern zucken jetzt Blitze, die Menschen auf der Straße versuchen unter dem Regen durchzurennen.

Irgendwann schaut er auf. Legt den Kopf leicht in den Nacken und lacht. “Sind Sie mitgegangen?” prustet er und schaut in die Gesichter, als versuche er darin zu erkennen, wie weit ihm das Publikum in die Buchweltbezirke gefolgt ist. Erst jetzt, als er sein eigenes Buch wieder verläßt und sich vom Lesergeist wieder in einen Menschen aus Fleisch und Blut verwandelt, und als ihm der Verleger per Handzeichen zu verstehen gegeben hat, dass zwei Stunden Lesung genug sind, nimmt er einen Schluck von seinem Glas Rotwein.

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Was wurde im Vorfeld gemunkelt und gezetert. Wie viele Argumente fielen den Frankfurt-Fans nicht ein: Tradition, Kultur, man solle sich nicht so modischen Trends beugen usw. Florian Illies, bekanntermaßen ein Freund der Provinz, besserwusste in der ZEIT, “warum Berlin keine neue Heimat für den Suhrkamp Verlag sein kann”. Völliger Quatsch. Denn es gibt doch keinen besseren Zeitpunkt als jetzt, da Frankfurt von seinen maroden Banken nach unten gezogen wird, dieses sinkende Schiff zu verlassen (s. Grafik). Jetzt, so scheint es, wo das goldene Kalb des Casino-Kapitalismus entzaubert und vom Sockel gestoßen ist, kann Berlin, ohne Börse, nur mit Schulden, auf einmal wieder glänzen.

Gut, Suhrkamp wird Frankfurt nicht komplett den Rücken kehren, und in Berlin hatte der Verlag auch vorher schon eine repräsentative Dependance. Aber mal abgesehen von den guten Argumenten, die tatsächlich für Berlin sprechen, und die Ulla Unseld-Berkéwicz heute im FAZ-Interview nochmal Revue passieren lässt, gibt’s jetzt erstmal Grund zur Freude. Bittesehr, ungebrochen und lokalpatriotisch! Benjamin! Scholem! Brecht! Weiss! — allet alte Berliner! Kommen die jetze nich alle wieder nach Hause? Janz klar: die Stadt wird joldener.

Zeichnung: Nikolai Preuschoff. Zu sehen sind (von links nach rechts): Nelly Sachs, Samuel Beckett, Peter Weiss, Hermann Hesse, Walter Benjamin, Thomas Bernhard, Theodor W. Adorno

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Nochmal zu den Pappbechern des Alltags. Am nettesten hat das ganze to-go-Dings mal die FAZ auf den Punkt gebracht, mit einem Comic, in vier einfachen Bildern:

Bild 1: Mann geht in eine Kaffeebar
Bild 2: Mann in der Kaffeebar, Sprechblase: “Einmal Coffee to go, bitte!”
Bild 3: Mann entfernt sich von der Kaffeebar, Gesicht leicht verzogen
Bild 4: Mann entfernt sich noch weiter von der Kaffeebar, Gesicht komplett verzogen, Sprechblase: “Wenn man nur wüßte, wohin man mit dem Kaffee immer gehen soll.”

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Seit man überall Kaffee zum Mitnehmen bekommt (jetzt nicht diese geriffelten Plastikbecher, die einem die Finger verbrennen), ist so ein Pappbecher mit Deckel zum Accessoire von Metropolenbewohnern geworden. Tasche über der Schulter, Handy am Ohr, andere Hand um den Pappbecher, das signalisiert so etwas wie: Ich bin unterwegs, ich habe zu tun, ich habe es eilig, aber ich lasse mir doch meinen Latte Macchiato nicht entgehen. Ich, mein Leben und mein Kaffee – wir sind to go.

Neulich habe ich eine Frau gesehen, die um den Hals eine silberne Kette trug, mit einem winzigen baumelnden to-go-Becher dran. Manche tragen ja auch Kreuze um den Hals.

Auch die kleinsten Bäcker und entlegensten Cafés versuchen, sich diesem Lebensgefühl zu öffnen und hängen Schilder ins Schaufenster, damit die Welt sieht, dass sie mittendrin sind:

• Koffie to go
• Cappuschino zum Mitnehmen
• Latte Makkiato to go
• Hier: Kaffée to go
• Cafés zum Mitnehmen
• Kaffee tu go
• Alle Kaffees auch to goh!

Foto: cdwaldi

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